Tu ne le connais pas encore

Kiast

À chaque croisée, quelqu'un doit choisir. Dans le noir, c'est lui.

À chaque croisée, quelqu'un doit choisir. Dans le noir, c'est lui.

Pierre

Andalousite

Élément

Terre

Sa Relique

Andalousite, la Relique de Kiast

la croix qu'on pose dans la main qui hésite

Kiast avait quinze ans quand Irun a trouvé, dans l'argile grise des Basaltines, un cristal d'andalousite long comme un doigt. Trois soirs de suite, au fil et à la poudre de pierre, elle l'a tranché en travers : dans chaque rondelle, une croix sombre. Elle en a poli deux et les lui a mises dans la paume. « Pour ceux qui te suivront. Quand ils s'arrêteront au bord du noir, pose ça dans leur main. »

Ce qu'on en racontait

Au pied du Dos de Galén, on pose une croisette à la fourche des sentiers, et celui qui hésite s'y arrête. Sous la montagne, il n'y a ni pierre plate ni lumière : dans les marges de Karnave, on met la pierre de croix dans la main. « Tiens ça. Tu n'as rien à choisir. » On la rend une fois passé. On disait qu'elle gardait le pas de celui qui suit — et qu'à la garder trop longtemps, on oubliait de choisir seul.

Où on l'a vue

Aux bouches des Basaltines
Au bord du premier noir, les enfants s'arrêtent toujours. Kiast s'accroupit, pose la rondelle dans la petite main et referme les doigts dessus. On la lui rend de l'autre côté de la montagne, tiède, la croix luisante.
À la grande croisée, sous la montagne
Une nuit d'hiver, des lampes derrière eux. Un garçon de neuf ans ne pouvait pas lâcher la main de sa mère. Kiast a défait ses doigts un par un et, dans la paume vide, il a posé la rondelle.
Dans un hameau des marges de Karnave
Le garçon a dix-huit ans. La rondelle pend à son cou, sur un lacet ; il ne l'a jamais rendue. Kiast n'en a plus qu'une, et il la serre dans le poing à chaque croisée.